„Имаше сцепена вежда, празна бутилка в ръката… и гледаше мен, докато бутах количката. Не посмях дори да го погледна.“
Вятърът режеше лицето. Последният автобус беше минал в шест, а аз се бях забавила при една приятелка. Проклинах всичко — себе си, студа, мрака… Бебето ми беше на три месеца, мяташе се неспокойно и започваше да хленчи. Ръцете ми вече бяха вцепенени от студа.
На спирката седеше само един мъж. Едър, с износено яке, със сцепена вежда и празен, неподвижен поглед. Между коленете му — празна стъклена бутилка, по кокалчетата — синини. Избутах качулката назад, за да виждам пътя, и усетих как ме наблюдава.
Не грубо. Не настойчиво. Но не откъсваше очи от мен.
Седнах в най-далечния край на пейката, с ръце здраво стиснали дръжката на количката. Малкият започна да мърмори, започнах да го люлея. Мъжът не мърдаше. В един момент сякаш щеше да каже нещо — повдигна се, сложи ръце зад гърба — но нищо не изрече.
След двайсетина минути чух стъпки зад мен. Автобус не идваше, такси никой не вдигаше. Реших да тръгна пеша. Три спирки до вкъщи. Тротоарът беше пълен с локви и кал, обувките ми подгизнаха на втория метър, а количката подскачаше на всяка неравност. Малкият се разплака.
Обърнах се — и го видях. Кашляше. Изправи се бавно… и тръгна след мен.
„Имаше сцепена вежда, празна бутилка в ръката… и гледаше мен, докато бутах количката. Не посмях дори да го погледна.“
